The Floor Under Our Feet Whispers Out

Стоять босыми ногами на нагретом солнечным лучом деревянном полу. Чувствовать каждую шероховатость текстуры, каждую прожилочку и след древесного жучка. В тени до черноты кофейный, на солнце он блистает и золотится. А в луче играет невесомая пыль. Почти звездная.

Холодный зимний свет собирает в себе сияние снега на ветках, на земле, на крышах соседних домов и отражается в глянце паркета. "...И плие, плие, арабеск, хорошо. Пируэт, жете...", - твердит вытянутая в струнку преподавательница и немного зло посматривает поверх очков. Носки балеток (не пуанты, еще нет, пуанты мягче и кроме носка ничего не фиксируют. Балетки помогают всей ступне держать нужную форму) тихонько шелестят по полу, отбивая батман тандю. Нога взлетает на перекладину, и самой макушкой тянусь к носочку. Непреодолимое расстояние. А в натертом паркете сияют отражения громадных окон, от которых веет холодом и торжественностью.

Деревянный настил на папиной старой яхте из какого-то хвойного дерева. Он терпко пахнет на жаре, пускает смолу, и я постоянно в ней вымазываюсь. Речка тихонько журчит, мой брат с борта прыгает в нее, а я все пытаюсь оттереть втоптанную в пятку смолу. Мама поругает за перемазанную новую майку Минни Маус, думаю я. А нагретое дерево жжется и благоухает. И я ненавижу этот щекочущий горло запах и жду, когда же все это закончится. А закончится это быстро, только я этого еще не знаю.

Я не знаю, что будет завтра, через неделю или год. Но в моем доме будет деревянный пол, хранящий тепло и запах жизни.

Хорошего вам настроения,

ваша G.